"Как я могу передать тоску по нему, тоску, не имеющую ни цвета, ни формы, ни звучания?"

                   * * *
Любви не может быть чуть-чуть,
Она не может быть немногой.
Огонь  израненной  души
И  беспричинная  тревога.

Она  ни  день, она ни ночь
И  незаслуженное  счастье..
И ты прогнать не сможешь прочь,
Ее  богемного  проклятья.

Любовь не песня - она крик
И  столь  желанная  неволя,
Самый блестящий в жизни миг
Болезнь души, боязнь свободы.

Как  желтоглазая  луна,
Она  ночами  с  ума сводит.
Любовь  приходит  иногда,
А  иногда  она  уходит ...


               . . .  то . . .
Я смотрела на него сквозь пленку дыма,
Сквозь  желанья,  пропасть  и  года.
Разве  что - то  между  нами  было?
И  встречались  где - то  иногда ...

Как - то  взгляд  его  я  угадала
И  в  своем  сознаньи  сберегла..
Я  когда-то лишь о нем мечтала
И  сама  кому - то  отдала .


             Спустя...
Мне хватило бы жизни  - всей..
Даже  где - то  с  лихвой..
Вырастить рощу тополей,
С необычной  листвой.

Чтоб на каждом листочке - миг
Нашей  жизни  с  тобой,
И простого названия - лик
Знал бы ветер только немой.

Чтоб не тратили мыслей вслух
Не  искали  лиц,
Что  когда - то  горели  до тла
И  падали  ниц...