"Эта весна, это весна моей любви, весна совершенно иная, чем все прежние весны. Мир опять преображен, опять полон как будто чем-то посторонним, но только не враждебным, не ужасным, а напротив, - дивно сливающимся с радостью и молодостью весны. И это постороннее был он, вернее, то прелестнейшее в мире, чего я от него хочу, требую. Теперь, по мере того как идут весенние дня, я требую от него все больше и больше. И теперь, когда его нет, но есть только его образ, образ не существующий, а только желанный, он, казалось, ничем не нарушал того беспорочного и прекрасного, чего от него требовали, и с каждым днем все живее и живее чувствовался во всем, на что бы не взглянула я."